La fiecare mutare, ma trezeam cu o gramada de carti ce nu parea sa-si faca loc prea usor in noua casa. Intotdeauna trebuia sa fac o selectie, sa ma uit ce sa trimit acasa la Craiova si ce iau cu mine in noul loc unde ma mutam in Bucuresti.

De obicei trimiteam ce citisem, dar si ce era cumva “outdated” pentru mine si nu ma reprezenta in momentul ala. Daca trecusem de perioada respectiva, in saci cu ele, daca nu, le caram cu greu si le inghesuim noi cumva.

In biblioteca de la Craiova gasesc multe, cam toate, din etapele lecturilor mele. De la Cioran (oh, good clasa a sasea!), Nietzsche pana la Eliade, Culianu, de la Ionel Teodoreanu pana la Titu Maiorescu, de la mitologie pana la fenomenologie, de la Dostoievski pana la Solomon Marcus, de la studii ale imaginarului pana la istoria comunismului.

Pe unele nici nu mai stiu cand le-am citit, dar hartiutele din ele sugereaza ca totusi am facut-o. In cazul altora, imi amintesc exact contextul de lectura, senzatiile si gandurile cu care am ramas. Cu unele mi-e cam rusine ca le-am dat credit pe vremea aia, altele ma amuza, altele sunt naive, altele imi demonstreaza ce “serioasa” eram.

Fiecare avem o istorie personala literara formata din cartile importante intr-o anumita perioada. Multe dintre ele sunt uitate sub alte teancuri de carti, pe unele le-am reciti, pe altele nu. parca-parca as reciti mai mult cartile copilariei decat pe cele ale adolescentei. Mi-e dor de-un Ciresarii de nu se poate.